lunes, 28 de mayo de 2007
sábado, 26 de mayo de 2007
39.5 ºC
Boca abajo de cara a la playa, la tarde
picada por avispas que flotan en el polvo.
Las ventosas queman, están por desprenderse
con los ruidos del corcho.
Tatuada de hongos morados, de seres extraños
y mensajes redondos: anciana posmoderna
atravesada por las huellas.
Cada ventosa un vaso que baja los grados
de tu tronco caliente, árbol rugoso, corazones
grabados, temas de dictado en la escuela final.
jueves, 24 de mayo de 2007
36.8 ºC
Trato de que me guste el otoño, pero me pican
los flecos de oro, entrever esas hojas tapizadas
de borlas de cortinados ardidos.
Trato de que me guste el crujir de la tierra,
de la hojarasca muerta debajo de mi pie.
Quiero que me guste porque el color parece
el halo de los ángeles y un árbol se quema
de púrpura con las venas de madera mojadas.
Mientras el cielo ruge claro, lento, sin calor.
Pero me estremece el tenue escalofrío,
me inquieta la caída contínua de las hojas.
Vuelo de fiebre
- 38.1 ºC
Quisiera que los peligros se conviertan
en fusas pequeñas fusas y notas oscuras,
moscas en la pista de cinco líneas
y al fondo de las almas, otra música.
Que sonara la flauta, agudísimo rezo
para alejar esos monstruos vestidos
en la calle con la ropa bizarra
de este tiempo de morgues en la plaza.
Pero los amos dicen que callar es mejor,
aplanar toda curva del sonido imperfecto
de los gritos calantes en el fondo del miedo.
Y yo quiero esa flauta, mi vieja flauta
de oro, mis pájaros de infancia chillando
en cada puesta para negar el cielo.
miércoles, 23 de mayo de 2007
4' 33'' de John Cage
lunes, 21 de mayo de 2007
Pensaba...
Decir que allá hacía frío, si no me hubiera gustado probarlo.
